Desenlazarse las manos.
Del lomo, desabrochar la montura.
Destruir el bozal y morderse a una misma.
Hay espanto en tantos sitios. Lugares amables, no se engañe que ni se dará cuenta cuando esté habitando, orgullosa, alguno. Así se entrampa a su cuerpo…
Mi cuerpo se dobla pensando en desgracias.
Mi cuerpo se desgarra pensando en el que se ama.
El que se ama no está ahí,
Lo que está ahí es el amor,
primer sitio del espanto.
E irá sintiendo cómo usted se afecta. Su vida de pronto se ve tan clara, no deja lugar a dudas, pero la pregunta siempre llega. Se inventará una respuesta que no responde a la pregunta, sino al miedo por la pregunta. Ese es el juego del espanto: un juego de incógnitas xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
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El deber de los afectos. La afección por la aprehensión: fatal. Hay quienes la celebran… Yo le digo querida amiga: fatal, simplemente fatal. Directo a la muerte, celebración del final. Un ejercicio inútil.
Hacerse el amor a una misma y comprender que el amor es una producción musical. Un invento que sale de otros inventos. Un artefacto, como tantos, con fecha para caducar.
Desenlazarse las manos.
Del lomo, desabrochar la montura.
Destruir el bozal y morderse a una misma.
Encarnación!
Encarnación!
En el intento de desear hacerse cosas antes impronunciables, déjeme que la acompañe con El Recetario del Espanto.
LA CURÁ DE ESPANTO
no ataré mi cuerpo
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2 comentarios:
Celebro la existencia de articular el abismo de la discontinuidad.
Celebro que La Curá intente hacerlo...
¿cuál es la pregunta que llega?, ¿cual es esa pregunta a la que una le rehuye dando otras respuestas?... El amor ¿una producción musical? ¿porqué es inútil el intento del amor. Porqué inútil. Tiene que servir para algo(?). Es inútil a sus propios propósitos. Acaso no se ama cuando se ama?...
me confunde
me impacta
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